Куртка Outventure

Вспоминаю. Мне 14 лет, отец берёт меня на летнюю рыбалку с ночёвкой. Днём жара, я в одной футболке, а к вечеру холодает, и ты начинаешь мёрзнуть. Отец, раскритиковав мой возраст и неопытность, достаёт из багажника куртку. Ту самую, с которой он то ли со срочной службы вернулся, то ли купил в 90-х на распродаже армейских запасов, а может, она вообще ещё от деда осталась. Она пахла бензином, табаком и рыбой. В карманах можно было найти лесные орехи, болты с гайками, сплющенный коробок спичек, ржавый ключ непонятно от чего и ещё какой-то непонятный предмет, назначение которого не знал даже отец. Но он был уверен: пригодится. Ходишь в этой куртке до колен и представляешь себя то сбежавшим преступником, то лесником, то охотником за дичью, то Снусмумриком. А потом настолько привыкаешь, что, приехав домой и надев худи, понимаешь: тебя вырвали из привычной среды. Ты оказался заперт в чём-то искусственном. А там, в лесу, у пруда, ты был настоящим. Ты не был во власти моды или удобства. Ты был свободен. Ты был кем угодно. Куртка не создавала твой образ — она дополняла то, чем ты сам хотел быть. Эта куртка именно такая. Настоящая. И она настолько мне понравилась, что я купил вторую и положил её в багажник. Однажды мой сын подрастёт и скажет: «Пап, я замёрз».